Num suspiro que não é de dor
Um suspiro do devaneio mortal que é sentir o cênico sentimento sem sentido algum
Você é nada mais do que uma pintura envelhecida que de tão velha perdeu a forma, a cor e o jeito. Deixou de ser arte, deixou de ser minha arte
Nem Jeovah Santos que restaurou o quadro de D. Pedro II, pintado pelo glorioso J. Stewart conseguiria restaurar teu rosto embaçado na minha mente, e não conseguiu te colocar novamente em minha parede, que pode estar vazia, mas não se mostra suja com teu reflexo sobre a arte.
Sentindo Borboletas na Barriga?
Não, hoje me faço morada para urubus estomacais.
Por Rayza Santiago, Nathalie Mendonça e Katarine Lins
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